Кайба

Просыпаешься в развалинах, в кармане ни гроша, из багажа только имя. Кайба. Вроде бы мелочь, но в этом мире имя может оказаться дороже тела, потому что тело тут меняется как перчатки. Память тут весит, имеет цвет и форму, её продают, крадут, вживляют в чужие головы. Умер? Не беда, личность перекинут в другой сосуд, если платишь. Богачи коллекционируют чужие жизни и живут вечно, беднота торгует последними воспоминаниями о матери, чтобы дотянуть до завтра.

Кайба бродит по этому муравейнику в поисках себя. Натыкается на людей со странными историями, у каждого в черепе чужая память, как заноза. И постепенно выясняется, что его собственное прошлое кто-то очень старательно зачистил. Слишком много вопросов, слишком мало ответов, а за спиной уже дышат те, кому очень не хочется, чтобы он вспомнил.

Главная засада не в том, чтобы вернуть воспоминания, а в том, что они могут оказаться чужими. Или того хуже, такими, за которые хочется отрезать себе руку. Так что важнее: узнать, кем ты был, или решить, кем стать теперь, когда прошлое всё равно подделано?