Рассвет мира

Тринадцатый год, мир рухнул за пару недель. По улицам городов, по трассам, по деревням пошли орды мертвецов, и выжившие быстро усвоили простую арифметику: до рассвета надо дотянуть, а там видно будет. Ночью сидят по подвалам и крышам, считают патроны, слушают, как внизу скребутся. Днём отсыпаются, чинят баррикады, хоронят своих.

А потом выясняется, что зомби это только половина беды. Кто-то из людей давно перестал быть человеком, и не в переносном смысле. Появляются те, кто умеет то, чего не умеет обычный мертвец, и охотятся они не за плотью. Патрули, которые вчера прикрывали спину, сегодня уже непонятно на чьей стороне. Доверять нельзя никому, даже тому, кто рядом спал.

Между двумя парнями, которых свела эта мясорубка, вроде бы что-то есть. Только попробуй разберись, что именно: настоящая привязанность или обоюдная выгода двух людей, которым больше не к кому идти. Каждый что-то скрывает, и каждый боится спросить напрямую.

Сколько ещё продержится вера в то, что рассвет вообще что-то изменит?